Noite alta. Vou e volto. Faz calor. Suo. Vou à janela. Lá fora, lua alta. Gente. Barulho de carro. Tosse no quarto. Ranger de móveis. Música alta. Sussurros. Ruído de pensamento. Janela fechada, boca aberta. Olho pra fora. Ranjo os dentes. Nada em mim, tudo tão desigual. Trabalho inacabado. Falta de inspiração. Chiado lento. Resolvo voltar a trabalhar. Meu ofício: sonhar. Fecho os olhos. Encontro o lugar. Certo lugar. Nada mais que uma rede, um abacateiro e um abacate inteiro.
Nenhum comentário:
Postar um comentário